Переписываюсь с Геннадием Русаковым, великим русским поэтом, из поколения 38-го года.
Обмолвился, что в России нет уже издательств, готовых издавать стихи. И обеспеченных людей, готовых дать на сборник лишний рубль, тоже нет. Новая его книжка лежит не изданной.
Давайте мне теперь расскажите ещё раз, как проклятые советские суки поэтам не давали публиковаться. Некоторым год не давали, некоторым даже пять лет подряд.
Потом, правда, фигак, и сборник тиражом в 50 тысяч, и оплату за него стоимостью в "Москвич" или в дачку.
Ироды. Иное дело нынче.
Никто ничего не запрещает.
Из новых стихов Русакова, отрывок.
........................................ ...........
А Москва в своей отдельной зоне
ходит цацей, сиськами тряся,
в привозном ворсинистом визоне,
из себя особенная вся.
Так ведь я, бродяжная столица,
знал тебя в баульные года!..
И ещё мне долго будет сниться
трёхвокзальной площади орда,
мыльный дух и храпа кубатура,
мусоров правоохранный раж.
Пофорси покуда, девка-дура,
локотком промеривай метраж!
На тебе наряд цветками вышит...
Только знай: с восхода до темна
за твоей спиной молчит и дышит
всё тебе прощавшая страна.
Обмолвился, что в России нет уже издательств, готовых издавать стихи. И обеспеченных людей, готовых дать на сборник лишний рубль, тоже нет. Новая его книжка лежит не изданной.
Давайте мне теперь расскажите ещё раз, как проклятые советские суки поэтам не давали публиковаться. Некоторым год не давали, некоторым даже пять лет подряд.
Потом, правда, фигак, и сборник тиражом в 50 тысяч, и оплату за него стоимостью в "Москвич" или в дачку.
Ироды. Иное дело нынче.
Никто ничего не запрещает.
Из новых стихов Русакова, отрывок.
........................................
А Москва в своей отдельной зоне
ходит цацей, сиськами тряся,
в привозном ворсинистом визоне,
из себя особенная вся.
Так ведь я, бродяжная столица,
знал тебя в баульные года!..
И ещё мне долго будет сниться
трёхвокзальной площади орда,
мыльный дух и храпа кубатура,
мусоров правоохранный раж.
Пофорси покуда, девка-дура,
локотком промеривай метраж!
На тебе наряд цветками вышит...
Только знай: с восхода до темна
за твоей спиной молчит и дышит
всё тебе прощавшая страна.
Узнали!
Дальше был кошмар:
Забрали их,
Собрали в книгу -
И заплатили гонорар!
А сколько позже было горя!
Руководящее жульё
То вдруг сошлет на отдых к морю,
То выдаст ордер на жильё..."
(Евг. Нефёдов. Из одной пародии.)
за твоей спиной молчит и дышит
всё тебе прощавшая страна" - это зацепило. Собянина нельзя показывать народу, а то он так хвалится, це он то, це он это. Что то мэров "Мухосрансков" моих не показывают. Муниципалитеты последний х... без масла догрызают, прав нет ...одни обязанности. А здесь это мурло холеное. Реновация вообще развод полный. Дело конечно не в старых хрущевках, а в том что под ними. А под ними "клондайк" - земелюшка московская. Воистину "молчит и дышит
всё тебе прощавшая страна"
И что ему плохо- Премия «Писатель ХХI века» (2016) за выдающиеся достижения в русской поэзии и книгу стихов «Дни» (из Википедии), премии и в 2014 и в 2011 и тд
Так что сам- дурак.
Затрахали, каждый умник о Мск будет высказываться, может поискать врагов в другом месте...
Дряньцо стишок по смыслу и по сути.
А может лучше, что он накропал?
И ежли нет, тогда не обессудьте...
Я рад, что пасквить этот он не издавал.
Москва! Как много в этом звуке
Для сердца русского слилось!
Как много в нем отозвалось…
Вот окружен своей дубравой
Петровский замок.
Мрачно он недавнюю гордится славой.
Напрасно ждал Наполеон
Последним счастьем упоенный
Москвы коленопреклоненной
С ключами старого Кремля.
Нет, не пошла Москва моя
К нему с повинной головой,
Не праздник, не приемный дар —
Она готовила пожар
Нетерпеливому герою.
*****
Я по свету немало хаживал,
Жил в землянке, в окопах, в тайге,
Похоронен был дважды заживо,
Знал разлуку, любил в тоске.
Но Москвою привык я гордиться
И везде повторял я слова:
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!
Я люблю подмосковные рощи
И мосты над твоею рекой,
Я люблю твою Красную площадь
И кремлёвских курантов бой.
В городах и далёких станицах
О тебе не умолкнет молва,
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!
Мы запомним суровую осень,
Скрежет танков и отблеск штыков,
И в веках будут жить двадцать восемь
Самых храбрых твоих сынов.
И врагу никогда не добиться,
Чтоб склонилась твоя голова,
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!
Утро красит нежным светом
Стены древнего Кремля,
Просыпается с рассветом
Вся Советская земля.
Холодок бежит за ворот,
Шум на улицах сильней.
С добрым утром, милый город,-
Сердце Родины моей!
Кипучая,
Могучая,
Никем непобедимая,-
Страна моя,
Москва моя -
Ты самая любимая!
Ну, а что поэт, Геннадий Русаков?
Злопыхнул дряньцом своим и был таков?
Edited at 2019-03-27 17:03 (UTC)
Можно еще поплакаться что народ не тот. Хотя смешно и глупо, все дело в ушедшей лучистой эпохе, ну и поганые либералы, конечно, еще во всем виноваты.
Ох не видят жители столицы, что беда большая стране будет от их чванства. Пока имеем активную нелюбовь провинции к мАсквичам... А далее то дело может и до активных реплик дойти... Не просто стихами...
Лечиться будет сия закавыка переносом столицы в восточные дали. Сроки неизвестны только пока.