?

Переписываюсь с Геннадием Русаковым, великим русским поэтом, из поколения 38-го года.
Обмолвился, что в России нет уже издательств, готовых издавать стихи. И обеспеченных людей, готовых дать на сборник лишний рубль, тоже нет. Новая его книжка лежит не изданной.
Давайте мне теперь расскажите ещё раз, как проклятые советские суки поэтам не давали публиковаться. Некоторым год не давали, некоторым даже пять лет подряд.
Потом, правда, фигак, и сборник тиражом в 50 тысяч, и оплату за него стоимостью в "Москвич" или в дачку.
Ироды. Иное дело нынче.
Никто ничего не запрещает.
Из новых стихов Русакова, отрывок.

...................................................
А Москва в своей отдельной зоне
ходит цацей, сиськами тряся,
в привозном ворсинистом визоне,
из себя особенная вся.
Так ведь я, бродяжная столица,
знал тебя в баульные года!..
И ещё мне долго будет сниться
трёхвокзальной площади орда,
мыльный дух и храпа кубатура,
мусоров правоохранный раж.
Пофорси покуда, девка-дура,
локотком промеривай метраж!
На тебе наряд цветками вышит...
Только знай: с восхода до темна
за твоей спиной молчит и дышит
всё тебе прощавшая страна.

Comments

всё тебе прощавшая страна.


Дряньцо стишок по смыслу и по сути.
А может лучше, что он накропал?
И ежли нет, тогда не обессудьте...
Я рад, что пасквить этот он не издавал.


Москва! Как много в этом звуке
Для сердца русского слилось!
Как много в нем отозвалось…
Вот окружен своей дубравой
Петровский замок.
Мрачно он недавнюю гордится славой.
Напрасно ждал Наполеон
Последним счастьем упоенный
Москвы коленопреклоненной
С ключами старого Кремля.
Нет, не пошла Москва моя
К нему с повинной головой,
Не праздник, не приемный дар —
Она готовила пожар
Нетерпеливому герою.


*****

Я по свету немало хаживал,
Жил в землянке, в окопах, в тайге,
Похоронен был дважды заживо,
Знал разлуку, любил в тоске.

Но Москвою привык я гордиться
И везде повторял я слова:
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!

Я люблю подмосковные рощи
И мосты над твоею рекой,
Я люблю твою Красную площадь
И кремлёвских курантов бой.

В городах и далёких станицах
О тебе не умолкнет молва,
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!

Мы запомним суровую осень,
Скрежет танков и отблеск штыков,
И в веках будут жить двадцать восемь
Самых храбрых твоих сынов.

И врагу никогда не добиться,
Чтоб склонилась твоя голова,
Дорогая моя столица,
Золотая моя Москва!


Утро красит нежным светом
Стены древнего Кремля,
Просыпается с рассветом
Вся Советская земля.
Холодок бежит за ворот,
Шум на улицах сильней.
С добрым утром, милый город,-
Сердце Родины моей!

Кипучая,
Могучая,
Никем непобедимая,-
Страна моя,
Москва моя -
Ты самая любимая!




Ну, а что поэт, Геннадий Русаков?
Злопыхнул дряньцом своим и был таков?


Edited at 2019-03-27 17:03 (UTC)

Май 2023

Вс Пн Вт Ср Чт Пт Сб
 123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
28293031   

Метки

Разработано LiveJournal.com