Новое стихотворение великого русского поэта.
Сами понимаете о чём.
Обо всём.
Русская поэзия будет жить - пока такие стихи пишутся, на той же страшной ноте. Это и есть - общечеловеческое.
А то, что нам выдают за "общечеловеческое" - это чёрт знает что. Лень искать определение.
Спасибо Юрию Кублановскому за разрешение опубликовать эти стихи здесь.
ПОСЛЕДНИЙ ПОЭТ
Если пылит пехота,
а небеса нежнее,
стало быть, есть же что-то
жизни и поважнее.
Возраст… А то бы пошел на фронт –
в эпицентр землетряса.
Сонные степи, гремучий понт
слушались бы приказа
деда в замызганном камуфляже.
Вспыхнуло… И обожгло плечо.
Жизнь заставляет спешить и даже
драться особенно горячо.
Только не рви на груди рубашку,
а, наступая издалека,
спрыскивай, запрокинув фляжку,
горло остатками коньяка.
Пьём за победу, как говорится.
Мы оставили за собой,
будто сонную голубицу,
полузаброшенную границу
между родиной и судьбой.
Правда, не слышу теперь, хоть тресни,
после контузии и всего
даже простой колыбельной песни
у изголовья у своего.
Юрий Кублановский
Сами понимаете о чём.
Обо всём.
Русская поэзия будет жить - пока такие стихи пишутся, на той же страшной ноте. Это и есть - общечеловеческое.
А то, что нам выдают за "общечеловеческое" - это чёрт знает что. Лень искать определение.
Спасибо Юрию Кублановскому за разрешение опубликовать эти стихи здесь.
ПОСЛЕДНИЙ ПОЭТ
Если пылит пехота,
а небеса нежнее,
стало быть, есть же что-то
жизни и поважнее.
Возраст… А то бы пошел на фронт –
в эпицентр землетряса.
Сонные степи, гремучий понт
слушались бы приказа
деда в замызганном камуфляже.
Вспыхнуло… И обожгло плечо.
Жизнь заставляет спешить и даже
драться особенно горячо.
Только не рви на груди рубашку,
а, наступая издалека,
спрыскивай, запрокинув фляжку,
горло остатками коньяка.
Пьём за победу, как говорится.
Мы оставили за собой,
будто сонную голубицу,
полузаброшенную границу
между родиной и судьбой.
Правда, не слышу теперь, хоть тресни,
после контузии и всего
даже простой колыбельной песни
у изголовья у своего.
Юрий Кублановский
January 10 2019, 12:11:06 UTC
Николай Зиновьев. Стихи
* * *В степи, покрытой пылью бренной
Сидел и плакал человек.
А мимо шел Творец Вселенной.
Остановившись, он изрек:
«Я друг униженных и бедных,
Я всех убогих берегу,
Я знаю много слов заветных.
Я есмь твой Бог. Я все могу.
Меня печалит вид твой грустный,
Какой бедою ты тесним?»
И человек сказал: «Я — русский»,
И Бог заплакал вместе с ним.
* * *
В который раз нам это слышать:
“Вновь у ворот стоит беда,
Сцепите зубы, надо выжить”.
О, русский Бог, а жить когда?!.
* * *
Бог ли всех нас позабыл?
Злой ли дух приветил?
Были силы — нету сил,
Брошены на ветер.
И друг другу стали мы
Словно псы цепные...
“Колокольчики мои, —
Я кричу навзрыд из тьмы, —
Цветики степные!”
* * *
Господь, я волк или овца ?
Идти мне в стадо или в стаю ?
Не знаю, Господи. Не знаю.
И не узнаю до конца...
Поэзия - меньше всего литература, это способ жить и умирать.
Арсений Тарковский
Всякое творчество есть по сути своей молитва.Всякое творчество направлено в ухо Всевышнего.
Иосиф Бродский
January 1 2019, 18:01:48 UTC
December 4 2018, 20:29:33 UTC
"Последний поэт"
Захар, спасибо Вам за публикацию этого стихотворения нашего земляка Юрия Кублановского. Очень сильно,верно бьёт в цель.